20 jul 2008

FORMULARIO 29

De un tiempo a esta parte
Me ha dado por andar tirando
Guatapiques a los ancianos en las plazas

Un acto detestable
Pero sumando y restando
Peor sería si explotaran en mi boca
Quiero llegar con la dentadura intacta a la tercera edad

Además, no he sido tan malo:
Respeto la fila en el súper
Cumplí con los sacramentos
Amé a algunas mujeres
Me tapaba la boca al bostezar
Esperando el aplauso de los ángeles
O algún escupo celestial
De los eunucos que me observaban día y noche

Sin embargo, no he sido tan bueno:
Robé un lápiz a un compañero
Transformé en documentos históricos los evangelios
Usufructué del cariño de algunas mujeres
Hacia bromas de mal gusto por teléfono
¿Quién no se ha hecho el dormido para no ceder el asiento?

En verdad, no he sido tan asertivo:
Deambulé por varias academias
La psicología se está cayendo
Tocaba la guitarra lastimeramente
Pero me gustaba darle palos a la batería
Tomé unas fotos que no he vuelto a ver
Colecciono algunas grietas en las paredes de mi pieza

Por suerte, he dado en el clavo:
Me puse un aro
Aprendí el A, B, Cedario
Dejé de creer en las propiedades del Te
No evito las arrugas que plasman las carcajadas
Descubrí la forma de engañar a los espejos
Objets in mirror are closer than they appear

De lo anterior:
Agradezco los consejos y las buenas intenciones
Yo siempre los escucho con atención
Todos los consejos han servido
Yo siempre los escucho
Han estado cuando los he necesitado
Los escucho
Anido en mi mollera sus propias experiencias de vida
Sé que la vida es lo que me contaron en la esquina
Aquella vez esperando la micro
En el paradero mientras mascábamos chicle
Al menos fue la única vez que abrí la boca
Pero los seguía escuchando
Las vacas también mascan chicle:
Por pura asociación libre

Respetables amigos
Esta es una cantidad de otoños respetables
(Sin faltarles el respeto)
Como para hacer zancadillas respetables
Efecto y acción
De sacarse la chucha respetablemente
Pararse y sacudirse de manera respetable
Sacarle punta al lápiz respetable
Hacer un fogón con los libros en sepia
La mismísima máquina de escribir
Fue una señora respetable

Sucede, que no es cuestión de tirar guatapiques por deporte
Cortar cabezas como ejercicios taoístas
Se trata de sacudirse de la marca asfixiante
Que te muerde la lengua
Te punza los ojos
Empeña tus orejas
Llevar consigo cementerios ambulantes
Es un oficio sucio y algo denigrante

Cargo con algunos ritos inexplicables
Olfateo los vasos antes de beber
Cuento los tiempos de un semáforo
Miro a los perros callejeros
Olfateando los basureros
Buscando algún alimento descompuesto
Al lado de un mendigo que cuenta unas chauchas

En mi paseos por las calles de noche
Paseo de Parra a Ratzinger
Del budismo al agnosticismo
De la psicología a la poesía
De la palabra al acting
Del sujeto al objeto
Sujetado a la nada
Haciendo tierra, descifrando fantasmas

De Bach a Sinergia
Del discovery channel al cartoon networks
Observo hipnotizado los acuarios
Me inquietan aún más los ornitorrincos
Les doy azúcar a las hormigas en verano
Les salvo la vida cuando caen al w.c

Me declaro Davincista
La belleza es coterránea de la fealdad
La oruga es un envase con fecha de vencimiento
La mariposa vuela hacia las redes de una araña
Será investida por un fino ataúd de seda
Soñará con volver a arrastrarse

Creo en el quinto elemento
Lo busco en la quinta pata del gato

La única verdad absoluta
Es que no existe certeza alguna

He fumado del opio del pueblo:
A la cancha los domingos con mi padre
A misa religiosamente cuando niño
No me he vuelto un adicto irremediable
No quedé con secuelas neurológicas
La motricidad fina está intcact
Un parkinson me hace levantar el dedo índice:

Ni fatalista ni muy optimista
Ni izquierdista ni derechista
Ni nulo ni blanco
Ni utopías bolivarianas ni holocaustos
Ni chicha ni limoná… ¿so what?

No cultivo el desapego a lo material
Tampoco me desapego del afecto

Mi respeto al cola de flecha
Me encomiendo a todos los santos
No hay arriba, no hay abajo
Procuro no pisar los insectos
Y a veces creo en las personas
Pero ni un canto general ni teoría del caos
Ni revolución ni vegetación

Es bien sabido que el marino
Antes de navegar
Construye su puerto con sus mismas manos
Quien no se procuró madera de la buena
Quedará encallado apenas a dos leguas

De niño miraba obnubilado al equilibrista del circo
Que se desliza sigilosamente por la cuerda floja
Avanza iracundo entre la vida y la muerte
Le saca la lengua a Dios
Y de paso le guiñe un ojo al Diablo
Así por tan heroico acto
Es aclamado por gentiles y payasos

A ordenar la casa:
Como es adentro es afuera
Como es arriba es abajo
Miro el pasto del vecino
Riego mi antejardín
Planto un árbol en la vereda
Si el tiempo me acompaña
Esparzo algunas semillas en los campos

Quiero sonreír como un tonto
Estar fuera del camino
Dar un vaso de agua
Dejar abierta la jaula a los pájaros
Que entren y salgan cuando les plazca
No me condeno a cadena perpetua
Pregúntame mañana
Una vez más mañana

Entregué mi sangre a borbotones
A veces me congelé como pata de pingüino
Amé como caballo de feria
Sufrí como conejo de laboratorio
Accedí a que dieran masaje cardíaco
Con la punta de sus pezones

Sin más:
He sido consecuentemente inconsecuente…

Y como todo buen cristiano
(En el sentido más laxo)
En verdad les digo:
He esparcido mis espermios

En roca

Espigas

Tierra firme

Hemos llegado al comienzo de lo pasado
Somos el anciano de veintinueve
Que seremos cuando cumplamos cien
Retorciéndonos en alguna plaza
Mirando a los niños como se divierten
Lanzando un cóctel de guatapiques.

ESTADÍSTICAS.

Yo sé que he sido feliz:

Más feliz que hielo antártico derritiéndose,
en whisky de doce años

Más feliz que osezno comiendo caviar

Más feliz que salmón desovando hasta la muerte

Más feliz que lámpara de aceite,
en una mina de Lota

Más feliz que el árbol que se fue a plantar al mar

Más feliz que la hormiga que rescaté del w.c

Más feliz que lluvia sobre los campos

Más feliz que santo canonizado

Más feliz que calendario sin Lunes

Más feliz que sombrero de mago

Yo sé que he estado triste:

Más triste que escuchar a Neruda,
en una café de Valparaíso,
mirando como se pierde una lancha en el horizonte

Más triste que una rosa en el cementerio

Más triste que jubilado asaltado,
a la salida del INP

Más triste que ciego leyendo esto

Más triste que quitasol en Punta Arenas

Más triste que lustrabotas en la playa

Más triste que calzón de monja

Más triste que los bronces de Neil Amstrong

Yo sé que he sido falso:

Más falso que lágrima de arrepentido: cocodrilo

Más falso que flor de plástico

Más falso que orgasmo de prostituta

Más falso que novia con vestido blanco

Más falso que tango en Santiago

Más falso que nube simétrica

Más falso que sonrisa de hiena

Más falso que helado de invierno

Más falso que vals de los novios

Más falso que presidiario evangélico

Más falso que el perdón

Más falso que tu amor

Más falso que circo de pulgas

Más falso que consejos del charqui “El arriero”

Más falso que horóscopo de diario

Conclusión:

Más feliz que triste,
pero más falso que ambos
al considerar estos datos,
No hay más opción que no dar fe a lo leído.

No por nada,
Gonzalo rima con falo:
todo lo que escribo,
sin duda que es falso.

CUENTAS FELICES.

Cinco mil millones de años,
para que el sol deje de iluminar.

Cristo vendrá a visitarnos otra vez,
él es un hombre de palabra.
(Dentro de cinco mil millones de años).

No hay evidencia empírica,
de que exista vida en otros planetas,
sigamos practicando el geocentrismo.
Claro, sin empujar a la otredad.
(De última hora: se cuenta que Cristo era extraterrestre).

¿Vida después de la muerte?...

Hasta acá:
ni una verdad absoluta.

Aún tenemos chance de ser los primeros en crearla.

Acúsenme de delirante ¡
no de falso profeta.

19 jun 2008

NO HAY NADA PEOR III.

No hay nada peor,
que ir en el metro a las 19:15.

Te mueves para allá
Te mueves para acá
Te acomodas la mochila
Te empujan
Te pones a transpirar
Te vuelves a acomodar la mochila
Te vuelven a empujar
Te vuelves a mover para allá
Te mueves otra vez para acá
Te agarras de las manillas
Te echas hacia atrás
Te contorsionas
Te equilibras
Te constriñes entero…

para no puntearte a la vieja que va adelante,
que podría ser hasta tu abuela.

NO HAY NADA PEOR II.

No hay nada peor,
que terminar de cagar,
largar la cadena,
y se tape el baño.

(sobre todo si estuviste pensando mucho rato.
Ref. “No hay nada peor I”)

Que sean las tres de la mañana,
buscar por todos los rincones de la casa el sopapo,
y cuando al fin lo encuentras,
se ha destapado solito.

Es como si los mojones se rieran de ti.

NO HAY NADA PEOR.

No hay nada peor,
que te den ganas de anotar algo mientras estás defecando,
es como si las ideas vinieran apuntaladas por el acto;
esa pulsión de muerte.

Como si las ideas se evacuaran al unísono,
dan ganas de anotar en el papel higiénico,
único capaz de soportar tanta mierda…

Y esa pulsión de muerte.

LIBRE MERCADO.

Hoy día cualquier hueón es bipolar.
– comentaba un profe –
Tienes pena: eres bipolar
Tienes alegría: eres bipolar
Tienes mucha hambre: eres bipolar

Hoy día cualquier hueón es comunista.
No te gusta la derecha: comunista
Usas ropa roja: comunista
Estudias en la ARCIS: comunista

Hoy día cualquier hueón es pequeño burgués.
Tienes auto: pequeño burgués
Tienes cuenta corriente: pequeño burgués
Tienes una cena en un restorán: pequeño burgués

Hoy día cualquier hueón es anarquista.
No quieres votar: anarquista
No te gusta la política: anarquista
No te quieres casar: anarquista

Hoy día cualquier hueón es tarotista
Hoy día cualquier hueón es reikista
Hoy día cualquier hueón es chofer
Hoy día cualquier hueón es profesor
Hoy día cualquier hueón es budista
Hoy día cualquier hueón es futbolista
Hoy día cualquier hueón es ingeniero
Hoy día cualquier hueón es panadero
Hoy día cualquier hueón es herrero

Antes vender sopaipillas era un oficio sagrado.
Ahora cualquier hueón es sopaipillero,

cualquier hueón escribe…

cualquier hueón es psicólogo.

RARO.

A veces sucede que estudio más que la cresta para una prueba.
Cuando la doy, termino con los cachetes colorados.
Salgo al patio
Fumo un cigarro
Echo una meá
Y me voy

Entro a mi pieza y ruego que haya miles de pruebas más.
Se me pasa el cansancio
Hablo con los gatos
Procuro hacer la hora para desvelarme
Y terminar escribiendo la mierda que estamos leyendo.

15 jun 2008

PROTOFANTASÍAS.

ninguno de ustedes tendrá derecho a ver ni siquiera el más mínimo retazo de la trascendencia, si es que no va más allá de la sombra de sus padres
Nietzsche, (no sé en que libro, ni idea en que año).
Y…
¿Cómo lo habrá hecho el niño Jesús
en el día del Padre?

¿A quién le habrá regalado la tarjetita
construida con sus propias manitas en el colegio?

Serio problema:
¿Y decimos que nosotros tenemos conflictos
con la imagen paterna?

Exijo que esta disyuntiva termine
Y se promulgue un nuevo dogma de fe al respecto.

18 abr 2008

100 % Dios - 100 % Hombre.

10 << En verdad os digo: Dadme una gota de agua
en un vaso,
(Pensó Cristo cargando la cruz
hacia el Gólgota)
11 dejad que la beba hasta saciar

mi sed,
12 y así echadles una meadita

más grande,
que el diluvio de mi Padre. >>

13 abr 2008

EXISTE UN ANTI Y UN DESPUÉS.

Como niño que baja
Por la escaleras mecánicas que suben
Me paseo por la antipoesía
Por el Anti Edipo
Por el antipapa
El anticristo
El anticlérigo
La antítesis
La anti tesis

Los anti ojos

Los antinacionalistas
Los antiterroristas
Los antifascistas
Los antiimperialistas
Los antisemitas
Los antineoliberalistas
Los anticomunistas
Los antiizquierdistas
Los antiderechistas
Los antipinochetistas
Los antiallenditas

Los antílopes

El antídoto
El antivirus
Los anticongestionantes
Los antiinflamatorios
Los antioxidantes
Los anticorrosivos
Los anticuerpos
Los anticonceptivos
Los antigripales
Los antigases
Lo antinatural

Los anticuchos

El antisocial
El antisuicida
El antitabaquista
El anticrítico
El antimoral
El antiego
El antinuclear
El antihéroe
El antihisterismo
El antimachista
El antifeminista

El anticuario

Las antípodas
Los antipáticos
La antihistoria
La que no aparece en registros oficiales:

¡Están perforando mi chaleco antibalas!

2 abr 2008

PSICOPATOLOGÍA DE LA VIDA COTIDIANA.

El neurólogo austriaco Sigmund Freud,
es considerado el fumador del psicoanálisis.


- Hoy a un compañero le dije: "Gonzalo".
Se me había olvidado contarte. -comentó-.


Con tal de que el lapsus no sea tan profundo
como para llegar a darle un beso,
no habría de que preocuparse...


¿O sí?...

31 mar 2008

ÚTILES ESCOLARES.

Goma:
La goma es como el tiempo
Intrínsecamente
Su única finalidad es borrar todo

Su única finalidad es borrar todo <--A.C

D.C -->
Su única finalidad es borrar
su única finalidad es
su única finalidad
su única
su
s

30 mar 2008

TEORÍA DEL RELATIVISMO.

Capítulo I
Construyendo subjetividad.

1

- Joven…
me dice la hora por favor?

- Pa vó vieja culiá
son las siete y media.

2

- Joven…
me dice la hora por favor?
- Pa vó vieja culiá
es muy tarde pa q´andí preguntando weás.

3

- Joven…
me dice la hora por favor?

- Pa vó vieja culiá
es la hora del taco así que corre tus bolsas
que no me dejai pasar.

23 mar 2008

SABER TU NOMBRE

“YO SOY EL QUE SOY”

Con mayúscula
dicen que dijo…

Desde los cuatro puntos cardinales
y centurias
todavía,
pretérito, presente y futuro…

Sentir (te)
Intuir (te)
Nombrar (te)

¡No debemos!

Esa es

La mayor certeza inequívoca, descuartizada y armagedónica
Que:
¿Sostiene los enclenques palafitos de nuestra existencia,
del homo imperfectus en que estamos?

Nada

(coma)




nada.

17 mar 2008

EJERCICIO HOLÍSTICO.


Cáncer y más cáncer fui,
hubo un día una estrella que me dijo,
desde la salinidad de su nombre
y las seis puntas retorcidas
por el eco big ban-beano
alojado en la química perfecta
de un corazón desvariado,
alta la marea, que arrojó el polvo
en la misma tierra.
Que caíste al fondo de la olla de greda,
a fuego lento pero seguro del aserrín arrumbado,
por decenas de rompecabezas.

El año que imantaba las pelusas
revoloteando en el aire;
hijo del viento seco cubriendo las fiebres en la frente,
a paño mojado en el sebo de lo corriente.

Vuelvo a la atemporalidad de lo profético,
dijera cualquier día o uno de éstos,
para practicar la ascendencia y descendencia
de la carne, del hueso, o del seso;
por lo cíclico o kármico que viene:
el verano hacia el invierno,
el león hacia el pasto tierno,
del cordero hacia el alacrán rugiendo;
o simplemente,
de la espontánea inhalación que pretendemos,
hasta,
la fragilidad exhalada del soñado suspiro eterno.

Érase una vez,
decían todos los cuentos,
y ahora yo mismo releo los multiplicados érases
de un primero de Julio,
como reza el informe del tiempo,
nublado y por la tarde chubascos,
siempre chubascos…

Nótese que vine chubasco,
tarareando en el techo agujereado de nuestras casas.
¿Será por eso que la lluvia se las da de consejera?

15 mar 2008

PRETÉRITO IMPERFECTO.

…Mas tuviera tres cuadros que me hablaran de la razón de esta sin razón, que me detuviera a mirarlos con cierto placer exagerado; pensara por un momento que pude retenerte en tela o en un tríptico. Pintara con acuarela el fuego y me manchara los dedos un 28 en invierno, cerrara con llave los vértices de cada marco, para que no escaparan los años que fueron vegetando en jeroglíficos tan poco Indescifrables; profecía autocumplida.

Sonara el teléfono, del uno al cero, me demorara en contestar y pensara en ese estúpido cuento que te gustaba: “Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, tres horas antes empezaré a ser feliz.” Que no parara de sonar, te contestara, no para hablarte, sino que, para recordar el acento diacrítico de las agujas del reloj. Que tan sólo levantara el auricular para, simplemente, escucharte cortar y hundirme en el fondo de una caracola con sabor a tabaco mojado por el incesante tono universal; en una de esas, tú misma en el filo de una supernova.

Pensara en pisar el freno; borrara la última curva que tomé antes de llegar, al retorno del cual siempre volveremos un día de éstos. A poner marcha atrás y quedar a tres mil de la sentencia. En haberme desviado por la ruta equivocada, alguna que me llevara a zigzaguear dentro de una paupérrima cinta regrabada. De vez en cuando, jugando al gato, en el vaho de un cristal polarizado y:

dejarme perder,

dejarme caer,

o volver sólo con la modesta tarea,
de proponerte tres puntos suspensivos

12 mar 2008

ESOS COCOS COLGANDO.

- Tengo los cocos muy grandes.
Dirá usted:
“Poco ortodoxa manera de empezar un poema.”

- Esto no es un POema,
es un PROblema, un hecho de la vida real,
más que versos sueltos,
son un drama de mi vida cotidiana.

- Tengo los cocos muy grandes, repito.
Dirá usted:
“¿Cuál es el problema?”

Respuesta:
Tengo los cocos extremadamente grandes;
entienda de una vez.

¿Qué tan grandes?, me pregunta ahora usted.

Respuesta:
Es una abominación de la naturaleza,
un castigo divino, una sucia jugarreta del destino.

Peludos y del porte de una sandía,
a nadie le gustaría,
tenerlos así.

Menos en estos días de calor…
¡Imagínense!
hace falta ventilarlos de vez en cuando,
o se van a pudrir…
ya me veo con esa leche agria.

¡Sí!, ¡Ríanse no más!...
ya los quisiera ver en mi lugar.

- Tengo los cocos muy grandes,
yo le llamo un problema de proporciones
el tamaño sí importa, señores.

¡Ya!... paren de reír,
No se burlen de la desgracia ajena!
Basta de comentarios mal intencionados!
Si esto en es serio!
Hasta cuando mierda hinchan las pelotas!

- Tengo los cocos muy grandes.
No puedo ni salir a la calle,
tengo miedo de que ocurra alguna desgracia,
el problema de la gravedad, no es menor.

- Tengo los cocos muy grandes, es todo un drama.
Si apenas se ve mi pobre palmera,
y eso que no me quejo de su longitud, no señor,
pero es innegable: se ven feos esos cocos colgando.

- Tengo los cocos muy grandes, lo digo ya con cierta amargura.
Quizás el problema, hay que cortarlo de raíz,
dejar la palmera pelada, hasta más higiénico podría resultar.

“Pero tú estás loco, cómo te le ocurre”, ya me comentaron.
Es que esta situación es insostenible,
a veces llego a pensar que en cualquier momento pueden estallar,
dejarían mi palmera, como un verdadero palo encebado.

La gente me dice:
“¿Cómo pudiste dejar que crecieran de esa manera?”
Me han tratado de irresponsable, injustamente,
es que ahora se trata de un problema psicológico,
les respondo.

No, es definitivo:
Hay que cortarlos, caparlos, castrarlos, raparlos,
lo que sea, pero ya no puedo seguir así.

Cualquier día de estos,
puede venir alguien sin previo aviso,
y morir con un infortunado,
pero certero, golpe de cocos en la cabeza.

Lo mejor es que corte la palmera,
y arranque los cocos de un paraguazo!
aunque duela!...

Y planto otro árbol…
que no me traiga este tipo de problemas.

¿Quién dijo que la naturaleza era sabia?...

13 feb 2008

ES NECESARIO ACLARAR

Y bueno, muchach@s, durante este mes, y de manera excepcional, este nunca bien ponderado blog, estará dedicado al amor. (La rima no fue intencional). No podía ser menos; todo el mundo arrojando las pasiones a borbotones, haciendo declaraciones iracundas, regalando chocolatitos y asesinando Rosas. Luego de esta profunda reflexión existencial, comencé a tratar de escribir poemas de amor, que de verdad representaran lo más sublime de este sentimiento mongolizante (al que se le ocurrió decir “venga”, le dedico el cumpleaños feliz, por las ochenta y cuatro velitas que tendrá que apagar por ese chiste añejo; y le regalo una dosis de ginseng para activar su alicaída creatividad).

Prosigo. Probé varias fórmulas, pero el resultado siempre era el mismo: aquellos poemillas, resultaban sospechosamente similares a todo lo anterior, a decir verdad, eran un miserable plagio inconciente de mierda. Y no quise publicar aquello como si “fuera mío”. Pensé en qué podía hacer, y me acordé de la canción característica del programa infantil Cachureos, que dice: “…somos investigadores y audaces periodistas, y a veces nos disfrazamos, para hacernos Los Artistas.” ¡Bingo!... me disfracé de algunos poetas chilenos y escribí como si yo mismito fuera cada uno de ellos. Con ustedes, Huidobro, Uribe, Parra, Zurita, Neruda y Rojas.

Post data: no reparé en gastos.

Post data 2: el que tenga ojos (de Lince), que entienda.

COMO DON GONZALO ROJAS



Más que el canto del amor a la mujer que amé,
estoy por el pasado que se hace presente por ti, por mí y ambos dos;
cada cierto tiempo como el rostro que forma espejismos en tu propio rostro,
los que tocan a la puerta de mis sesos como un golpeteo constante,
en acordes de jazz sincopado, cuando tus labios pintarrajeados
coloreaban mi tronco y las costillas.

Es que nada más que tú, asomas a la pieza olvidada,
con la silla polvorienta y las puertas retocadas,
creando nuevos paisajes, siempre nuevos paisajes para mí,
contorneando la premura esbeltez de tus longilíneas piernas
de hembra, espontáneamente seca como hoja seca, o
grotescamente bestial desde la nariz y los oídos,
pero sobre todo, desde tus muslos: me dejas muslo
más muslo, aprisionado al tabernáculo,
invitado de honor al banquete monárquico.
Me destierras a besarte cada diente entre tus dientes,
cada pelo entre tus pelos, salvaje: leona en celo.

Eclípsame una vez más con tu pescuezo, gíralo,
girasoles en remolinos de espasmos, grita, retuércete
desde el rubio sol que nos alumbraba matiné, vermouth y noche.
Asómate una vez más y camina sobre mi espalda,
para sentir el gemir de tu sexo con el calor que emanas,
voy por el sudor, una vez más, de yegua faraónica,
de esfinge bailarina en tus nalgas.

Mi desvergonzada Baudeleriana, que la danza paradisíaca
te desborde sobre mis tambores ¿Te oliera, te besara,
te brutalmente asesinara por la espalda?... puñaladas.
Te acabara, te oyera gemir, ¡me aullaras!
¡Mi amazónica, mi gitana, mi odalisca, greca romana!
¿Cuánto más te pensara?...
Me encomiendo a tus rodillas y talones, al génesis del génesis,
a la vida en abundancia que regalas; en otras palabras,
me desarraigo de mi alma y me hago siamés célebre,
fortificando el enrejado que estrangulara estas ganas,
estas últimas y cremadas ganas de llamarte en la nada,
o de polarizarme en odio desbordado por mi lengua,
que ahora es tu lengua.

Lengua víbora salvaje, humeante; y por tus poros
circula la savia de la vida: Eros me encuentro en tus vértebras,
de las siete vértebras vivas que son tus siete colores de una jarcia

navegando al océano de tu Presencia No Presencia.

Sabemos que la caída del Ángel tambalea las ideas de gobernarte,
que aterrizo con el sueño exquisito de yacer sobre tu vientre,
convertirme en niño y besar agónicamente el perímetro de tu ombligo,
hasta el tibio llamado de tu Thánatos: yo tu cordero con soga al cuello,
ofrendando(me) y devorando mi propio corazón morado;
voy por la des-gustación armagedónica del no-poseerte.

A LO URIBE



Me quedo con el olor a muerte que es tu amor pendiente,
pendiente de tus cabellos que jalé y aspire de tu pubis.
Me quedo con el cuadro divinamente carnal,
donde te imagino con la esperma del Arcángel escarchada en tus senos.
Langüeteo como perro colérico tus cueros,
tus zapatos tacos alto y tus medias lubricadas.
Mientras tú, mi Venus clitoreana,
juegas a las adivinanzas de las eyaculaciones matinales.

COMO NERUDA VIEJO


(no resulta si no se lee con el tonito nerudiano)



Dadme, dadme todo el amor,
dadme todo el amor de los hombres,
de las muchachas, de los niños y los gatos.

Yo voy a multiplicarlo por todas las estrellas del Universo,
como arena en los botes del pescador,
como roquerío costero,
como levadura del pan que florece abundante
en las manos llagadas de la mujer norteña.

Aquí, en el desierto más árido del mundo,
encuentra cobijo mi alma cuando germinan,
de pronto, las voces de mis hermanos sin voz,
aquí, resucitan los espejismos como hombres,
entre espinas furibundas caídas desde el cielo,
entre las piedras como laberintos que se abren.

Todo el amor escondido detrás de una tumba.
Todo el amor salpicado por la risa de un niño.
Todo el amor de la sangre derramada.
Todo el amor de los árboles perennes,
como el beso de un hijo en el lecho de su madre.

Dadme, dadme todo el sufrimiento,
Dadme todo el sufrimiento de los sin nombre,
de los que nacieron para inmolar su risa, sus corazones,
de las espigas, de los sauces, de los que no retornaron,
para arrullarlo como gorrión herido entre mis brazos,
y colarlo hasta sentir el fuego que arde las calderas del minero,
transmutarlo en la poesía que escribe la mujer en su vientre,
el cuajar fructífero de una cazuela biológica.

…Todo el amor de la gente de mi pueblo,
no cabe en un sólo pecho otoñal.

A LO VINCENT HUIDOBRO

El amor de una ola que abraza
La espuma de los cabellos de algas
Allí un olor a farol parisino
Cuenta las plumas de gaviota sin alas

El tercer vagón del ferrocarril
Volando sobre una nube de fragancias
Bebiendo champagne sobre los jardines versallescos
Donde brotan estrellas marinas y se cosechan
Los frutos del mar entre tus manos

Es que el beso que fluye del río Sena
Es el espacio entre los castillos de arena
La muda palabra del viento en tus pupilas
La copa de cristal donde revientan tus lágrimas

Oh Poesía principesca
Bordada con hilos de oro en la mesa de los ángeles
Traedme el resplandeciente rugir del Monte Cenis
Para sembrar un árbol de cochayuyos bajo el Arc de Triomphe
Una muchacha barre por las mañanas sus hojas
Y lo riega con el agua del atlántico

Un delfín canta con su corona
La Marsellesa en el zenit de Tour Eiffel
Yo te beso con la destreza del Pegaso
Estampada en la punta de mi lengua

A LO ZURITA

I
El amor de Chile, no fue el amor de Chile, sino que fueron los gritos sordos de las estrellas de mar que fecundaron las rocas de las costas de Chile.
Fueron los aullidos de los delfines con arenas en sus ojos, que treparon los prados de algas somnolientas en un cause remoto de tu nombre en los nombres, de los que no tuvieron nombre, y fueron huérfanos hasta no escuchar al unísono a la patria hablar desde sus entrañas en las marejadas ajenas que golpearon cada playa, cada puerto, cada marea espesa de peces agónicos.
II
El amor de Chile entonces, fue la espuma sulfurante, que recaló en las playas norteñas sin nombre, en sureñas ventiscadas que hoy son ciegos testigos de todos los hijos de la sal, de todos los hombres de las costas.
III
Y así el amor creció en las redes, y así Zurita no fue Zurita, sino que fue una Z en el abismo del abecedario Chileno, un rumor en las últimas páginas descalibradas del silabario de un niño sin nombre, debajo de los castillos de arena, entre los sueños de todas las criaturas marinas.

5 feb 2008

LA CALLE OPINA


Dicen que soy latero
Que escribo textos muy

L

A

R

G

O

S

Que no se entiende nada
Que hay palabras indescifrables
E ideas

In

Con

Men

Su

Ra

Bles

Sin duda que aquello
Me tiene afligido
Mi pequeño narciso
Llora a moco tendío

La autocomplacencia
Me da una luz de esperanza:
Vox populi, vox Dei

Los dichos de la gente
Son verdaderamente
Un honor para mí

Voy por buen camino

Cada día que pasa
Parezco más Poeta
Quizás algún día
Me gane el Nóbel

Ok…
Con el Nacional
Me conformo.


20 ene 2008

¿DON-DE LA PALABRA?

“Para que tú me oigas
mis palabras se adelgazan
a veces como las huellas
de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio para tus manos
suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor
como las yedras…”
Pablo Neruda, poema 5.

“Ustedes me conocen, las palabras me desconocen”…

Es que se entregan en el momento injusto
cuando viene el cometa con resacas de ideas en su cola
menos elaboradas con un condimento tan abyecto
que logran a medias descubrir lo que voy sintiendo,
aquellas, son las ráfagas de consonantes que se desintegrarán
en la hora y día preciso, como estrellas fugaces.
No por eso, podrían reciclarse
hasta nuevas luces y centelleantes frutos de mi psique
que de vez en cuando asoman queriendo ser algo,
alguien, queriendo ser todos en uno,
uno en todas las letras, conjugando anhelos tan efímeros
como el ruido incandescente de sus melodías
disonantes y asonantes que llegan a mi.

Sé que alzo mis redes y quedan atrapadas
las menos exactas, enredándome y desvelándome
por lo que dije y no quise decir,
por lo que quería expresar y no pude,
por lo que quise entregarles y fue tan insuficiente.
Es que el oficio no me alcanza,
puede que tenga las mejores
intenciones pero todo queda en nada,
todo queda en el ruido parsimonioso de los minutos,
o en el rugir exacerbado de las llamas.
Todo depende de nada, depende de todo lo que explota
o se guarda con llaves en el momento,
que difícil tarea,
palabra que es cierto,
cuando esquivan los significantes
o limitan con otros
que aparecieron a raíz de las primeras letras
que quise conjugar.

No, no me explico,
si ni siquiera la palabra empeñada
en las palmas de las manos empuñadas
se salvan de ser empañadas por puñales
en la espalda,
Palabra de Hombre,
a ratos, un miedo desencadenante
por quedar en las ataduras del lenguaje
reflejado en una idea representada
en un chorro de palabras cotidianas
o cientos de ideas esparcidas
en una sola vocal gutural

Entonces, ¿Cómo las comprometo?
¿Cómo las encuentro en el valle de infinitos soles
que alumbran lo único que dije en ese último instante?
¿En ese febril instante?
Me callo, me retracto. En boca cerrada no entran moscas.
Se vuelven devenires insondables de vientos norteños
que arroja mi sangre.
Sé que en el momento son,
sé que luego, dejan de ser… no sé, no sé.

Me conocen, luego, me desconocen.
Palabras heredadas de la madre,
Palabras instruidas por el padre,
Palabras comentadas en las calles,
Palabras salivadas en la nada,
Palabras blasfemadas,
Palabras recicladas por infantes,
Palabras vomitadas en instantes.

¿Mal negocio?

Mal negocio

No sé…
Palabra que no sé,
Palabra, no se deja ver.

17 ene 2008

JUICIO DE LA REALIDAD


“Conjunto WC Completo
Redondo con estanque y asto
COLONIAL BLANCO
$ 74.990 c/u
Puntos CMR: 624.”


Ahora entiendo eso del “Trono”
Defecar es inaccesible

Prefiero involucionar
A la etapa anal retentiva

Me preguntaron:

¿Qué te dio por escribir?...

Porque sale barato:
Papel y lápiz

No escribir nada
Cuesta caro:

Acumulo desechos cloacales
Que pudren mi cabeza
La página en blanco
Es mi doble v sé

Se comprueba entonces
La sabiduría popular
En tanto que hay algunos
Que hacen conexiones
Vía Wi – Fi
Anal cerebrales

Además…
Hay gente que se caga de la risa
Leyendo tanta mierda:
La coprofilia existe

Otro punto a favor

Esto sí que es
Reutilizar los recursos
Naturales

No es malo

16 ene 2008

DESPUÉS DE MÍ

i.
Cuando vienen las mariposas
Hay un grito clamando en la costa
Cuando caen sobre mi ropa
me despierto y creo en las cosas

ii.
Las veredas se ven más quietas
Una luz que a la vez acompleja
El sonido de una represa
Se asemeja al de mi conciencia

El mar de pie

Alzó su voz

No supe darle

Satisfacción


Después de mí

Sólo (Solo) estoy yo

Hoy ya no quiero velar

Por tu honor

Coro:

¡CUANDO EL TEMPORAL DURA MIL HORAS
DESPUÉS DE MÍ, TAMBIÉN ME TOCA!

INSOMNIO

i.
El viento y los muros blancos no me dejan oír
Oír la tumba que grita reto y silencio el gran secreto

ii.
Me obliga a caer mis ojos sobre el polvo sin fin
Mi cerebro sumergido en la vergüenza ya sin fuerzas


Silencio

De nuevo

Adentro


Coro:

¡SILENCIO DE NUEVO ADENTRO
SUBLEVA LOS SESOS Y HUELE A MUERTO!

iii.
El cielo no está en consuelo me quiebro dentro raíz
Las lágrimas me derriten como cera de fuego en vela

Y nacen suelos verdes en mi cabeza

Insomnio que encandila el despertar…


Silencio

De nuevo

Adentro


Coro:

¡SILENCIO DE NUEVO ADENTRO
SUBLEVA LOS SESOS Y HUELE A MUERTO!

MURO DE LAMENTOS

i.
¡Viaje a mi ficción destino todo lo que puedas dar!
¡Muro de lamentos el principio de una eternidad!

ii.
¡Mil y un paso he dado a ciegas sin lograr entrar en ti!
¡La fusión de lo que siento es que en verdad no estoy en mí!

En un castillo, un castigo, me vi sonriendo, con un dragón…

iii.
¡Treinta y tres mil trescientos treinta y tres sueños sin final!
¡Sueños que en mi realidad me hacen llorar toda la verdad!

iv.
¡Transformado en pecado simulando sanidad!
¡Muro de lamentos tu exterminio es mi santidad!

Coro:

POR TI, POR MÍ, POR UN MURO DE LAMENTOS


Miles muros caerán, cientos se lamentarán,” yo te caigo” que más da…

Coro:

POR TI, POR MÍ, POR UN MURO DE LAMENTOS



DECADENCIA

i.
Déjame clavar estacas
De papel y de cartón
Esperanza sin razón

ii.
Consumirme en un fogón
Acostarme en un cajón
En malezas por favor

Coro:

DECADENCIA EN LAS MEDIAS HORAS
NO VERÁS LA HIEL QUE PROVOCA
EL INSOMNIO DEL DOLOR

iii.
De tragarme el asombro
De mi cuello in cruz tado
Del ajobo que llevo

iv.
Soltaré mi descontrol
Abriré en tu interior
El llatar que te escondió

Coro:

DECADENCIA EN LAS MEDIAS HORAS
NO VERÁS LA HIEL QUE PROVOCA
EL INSOMNIO DEL DOLOR.


… Dame una espalda que logre acallar la desgracia
dame una espalda que logre acallar la desgracia…